Но пусть грешит
Италия по моде!
Прощаю всё пленительной
стране,
Где солнце каждый день на
небосводе,
Где виноград не лепится к
стене,
Но пышно, буйно вьётся на
свободе...
[...]
Люблю я встретить на пути
своём
Медлительный, скрипучий,
осторожный,
Доверху полный сочных
гроздей воз...
(У нас то был бы мусор иль
навоз).
George Gordon Byron